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"¿Cómo habría sido mi vida si no hubiera dejado mi país? Más dura, más pobre, pero también menos solitaria, menos rota; quizá feliz. De lo que sí estoy segura es que hubiera escrito lo que fuera en cualquier lengua. [...] esta lengua está matando a mi lengua materna". Agota Kristof, La analfabeta. Lengua madre, destierro, extranjería... Madre patria, hija huérfana. Madre. Extranjera. De esto habla o calla, intenta o grita este blog.
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Mostrando entradas de marzo, 2015
De un cumpleaños en España
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Lo que sea entre una editora catalana y un escritor argentino
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Podemos en Buenos Aires porque Europa y América Latina en espejo a debatir
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Un poema para despedir de una vez por todas este invierno que no, que no queremos, un invierno que si es por mí se puede ir bien a tomar por culo, coñazo de invierno, joder, meses y meses soportando este frío madrileño de los cojones que no, oye, que los españoles no somos así de fríos joder, que me la suda que sea normal que en esos meses haga frío, que no quiero más esta puta estación del año, ¿te enteras?, coñazo de estación. Que por eso este poema.
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